O que você tem por dentro?

Alguém maior acabou de cair.

Ajoelhado naquele banheiro de subúrbio, Montana arrastou uma mecha de cabelo para atrás da orelha enquanto encarava aquele homem. O único som no local era a respiração ofegante ecoando no banheiro e o som seco das unhas de Grim que caminhava em algum lugar atrás de Henrique, garantindo sua retaguarda ou querendo enxergar o que acontecia no cubículo. Henrique encostou sua mão na testa do homem antes que este pudesse recuar, esclarecendo com o próprio gesto que checava sua temperatura.

-E quanto mais alto se vai... maior é a queda. Não é mesmo?- Observou atentamente aquele homem. Estava moribundo e parecia que não dormia bem a algum tempo. O suor talvez representasse um metabolismo acelerado ou algum bombeamento de adrenalina, mas não pela sua fuga para o banheiro. Ele ja suava antes. Rick olhou no fundo dos olhos do homem, como se sua alma fosse à janela de sua íris e lhe cumprimentasse com um "olá". - Você possui visões... - afirmou Henrique como se acabasse de concluir aquilo, para si mesmo. De súbito, mil coisas se passaram em sua cabeça. O que seriam os videntes? Profetas angelicais? Humanos sensíveis? Bastardos divinos de terceira geração?

-Meu nome é Henrique Montana Vermont, Mexicano, oficial investigador do Departamento de Narcóticos da LVMPD, por indicação do Sherife Douglas Gillespie. Odeio baseball, críquete, rockey e qualquer coisa que se joga com um pedaço de pau. Gosto de caqui, uma fruta asiática que fez muito sucesso nas américas e na europa medieval e torço pra um time Sul Africano de Rugby. Além disso sou filho de Miclátecuhtli, o deus asteca do Reino dos Mortos. E eu preciso de sua ajuda.

Fez uma longa pausa e sorriu em silêncio.

-Mas provavelmente você ja sabia de tudo isso a algum tempo. - Ajudou o homem a se levantar e ordenou que seu cão de porte equino ficasse quieto em um canto da sala. Sugeriu tomarem um copo de água com açúcar e encaminhou o homem até a própria cozinha.

Não é habitual de Rick sair por aí espalhando sua vida, mas sentia que aquele homem sabia tudo o que precisava saber, e somente isso. Só sabia aquilo que os deuses ou algo além permitia que ele soubesse. Carteando de uma só vez todos os seus segredos esperava conquistar do 'humano degradado' alguma confiança. E quem sabe adiantar o papo.

-Sei o que está pensando. Eu não vim te buscar. Não sou esse tipo de servo para meu pai.- Chamou o homem pelo nome e pediu que o escutasse atentamente. -Não sou eu quem está fazendo esse pandemônio lá fora, você sabe disso. Não é toda vez que alguem morre que a culpa é do filho do deus da morte que caminha dentre eles. O maldito buraco é mais embaixo, e eu não sei quanto a você, mas não gosto de ninguém mexendo nos meus fundos. - Fez uma pausa, enquanto guardava a nota mental de tornar suas metáforas menos íntimas.

-Se o que você diz é verdade... presumo que algum panteão tenha sido atingido. - Em algum lugar em seu íntimo, sentiu-se pesaroso quanto a segurança de seu pai. Por outro lado, deliciava-se com a visão de ver o velho morto. Que engraçado seria, não? Não nutria nenhum sentimento ruim por seu progenitor além da camaradagem de qualquer filho de um filho da puta. Até os deuses podem morrer, o que tornava a todos peças do mesmo jogo, apenas em tabuleiros diferentes.

Novamente despertou de seus devaneios com outra ordem, coisa na qual todo semideus é muito bom.

-Profeta, me conte tudo o que você sabe. Mas seja breve, tem um cataclisma prestes a eclodir lá fora e infelizmente eu deixei a porta aberta quando entrei.

Vittoria e Connor, depois de procurar descobrir o motivo de uma comoção popular na região, encontrariam a pele vazia de Pietro De'Angelis a apenas três quadras dali. Vittoria, depois de muito tempo, perderia o controle. Ela cairia de joelhos em prantos no meio da rua, Connor ao seu lado sem saber como ajudar. Eventualmente, um romance começaria entre os dois Scions, unidos pela desgraça.

Colt iria saber disso mais tarde. Sabendo que Pietro foi pego em seu lugar, ele sentiria a responsabilidade de sua morte em suas costas. Agora seriam duas vinganças, conforme seu caminho de sangue se tornava cada vez mais pesado. Nada iria pará-lo até que encontrasse os responsáveis. E ele só conseguiria fazer isso com a ajuda de Montana, que eventualmente se juntaria ao grupo com informações valiosas para caçar quem quer que fez isso.

Sete meses depois, eles terminariam o que começaram. Depois que o último dos inimigos houvesse sido morto, Vittoria, pela segunda vez em muito tempo, cairia sobre os joelhos. Olheiras profundas marcariam a exaustão depois de tudo aquilo. Ela constataria que a vingança não lhe serviu de nada, não trouxe seu irmão de volta. Ela tinha perguntas que jamais seriam respondidas. Amarguras e sentimentos incompletos que estariam com ela dali em diante. Ela nunca mais seria a mesma.

Dois anos depois disso, Connor seria o próximo a morrer. Um servo de Titã com uma relíquia roubada iria destruí-lo com facilidade. Isso teria sido evitado se Pietro ainda estivesse vivo para roubar a relíquia antes, mas não seria o caso.

Um ano depois, Vittoria se enforcaria em um museu de Veneza. A este ponto, Colt seria um guerreiro vazio, com nenhum espaço em seu coração para outra coisa além de destruição total dos Titãs. Ele eventualmente seria dizimado por seu próprio pai, perigoso demais para a própria segurança da humanidade.

Mas nada disso vai acontecer. A xícara com o anjo da morte trinca sozinha nas mãos de Calmaria, caindo ao chão e despedaçando-se. O futuro foi alterado de novo. Todos os fios do Destino desemaranham-se e emaranham-se novamente formando novas possibilidades, redes e caminhos. As três bruxas cegas riem, pois Pietro De'Angelis vive.

Pietro -3 Lenda, -1 FV. Total de 23 sucessos no teste prolongado de resistência.


Juntando todas as suas forças, ele se levanta e faz o que seus atacantes misteriosos jamais esperariam. Pietro corre. Correndo como jamais antes em toda a sua vida, ignorando completamente o cansaço mórbido, ele sabe que a prioridade agora é sair dali. Ter um enfarto seria menos mortal do que o seu destino parado sozinho naquela rua.
De'Angelis corre com o verdadeiro medo da morte em seu peito dolorido. Seu calcanhar dá uma cãibra forte. Seu peito chia. As coxas ardem freneticamente e a lateral de seu tronco dói forte e implora por uma parada. Ele até perde a consciência por um segundo ou dois, mas isso não o impede de correr. Quando recupera os sentidos, ele ainda continua com o mesmo esforço mecânico.

Pietro De'Angelis não faz a menor ideia do que estão fazendo com ele, ou onde estão seus inimigos, mas isso não importa contanto que ele continue se afastando. Ainda há muito a ser feito, muita coisa para provar antes de morrer. Não pode acabar aqui. Ele não vai permitir.

Pietro Lenda +1

Cronos urra um urro silencioso de fúria. Um scion não significa muito para um Titã tão poderoso, em teoria. Mas, na prática, mesmo o mais sujo deles acaba de provar que suporta o insuportável. O tempo se dobra e desdobra em várias dimensões ecoando sua raiva, e as próprias percepções de toda a humanidade se confundem por um instante. Uma sensação conjunta de dejavu se prolonga por pelo menos quinze segundos.

E é enquanto essa sensação ainda está em efeito que Pietro chega no bar. O mesmo velho bar de outrora. Sua irmã está no balcão, sentada com o famoso jogador. Eles estão bebendo e conversando com o barman em completa tranquilidade. Em contraste, o filho de Loki se apóia na beira da porta sem se aguentar em pé. Ele ofega, seu rosto encharcado brilha de suor, seu paletó outrora impecável está todo amassado, com a camiseta social escapando por baixo. Um dos sapatos ficou no meio do caminho. Mas nada disso importa agora. O que importa é que ele está vivo, ao menos por hora.

E a engrenagem... Um pequeno detalhe que alterou completamente o destino. A percepção extra-auditiva do scion o permitiu localizar de onde veio enquanto ele era atacado. Há algum aparato em uma parede daquela mesma rua em que ele estava. Mal imagina ele que isso vai reduzir a investigação que outrora teria levado sete meses.



Em um apartamento longe dali, Montana conhece Cesar Georgina. Ele encontrou Cesar a partir de uma busca na internet. Ele não é o tipo que oferece "serviços de ocultista", o que lhe rendeu certa credibilidade para o Scion vir procurá-lo. Ele mantém um blog, onde escreve algumas de suas experiências e alguns textos desconexos. Cesar bebe água com açúcar e ainda parece nervoso, mas fica mais tranquilo em saber que não irá morrer hoje.

- Desculpe, eu... Não sei de tudo o que você gostaria que eu soubesse. Eu não sabia que existiam deuses astecas, nem sei o motivo do que tá acontecendo lá fora. - E então ele explica. - Eu gostaria de ajudar... Mas eu só sinto coisas. Eu sinto reflexos de eventos fortes lá fora. São como ondas que me acertam as vezes. Desde que essas mortes começaram, eu sinto elas o tempo todo. - Ele olha o tempo todo para o hellhound. Parece abismado com a existência daquele monstrengo. - São tantas... E a onda vem de um jeito diferente, dá pra diferenciar. Essa de agora há pouco foi como um tsunami. Eu achei que tinham matado alguém maior, mas... Ele levantou. Eu sei disso. Essa sensação começou um pouco depois de ele se levantar. Eu tô sentindo um dejavu...

É verdade. O Profeta acha que a sensação é só com ele, mas Montana está sentindo também. Ele sabe tudo o que ele vai falar momentos antes de ele falar. Um dejavu de longos 15 segundos.



Luke Colt acorda. Ele continua no mesmo lugar, no chão. Mas colocaram um travesseiro sob a sua cabeça. Fácil prever que ninguém nessa casa é forte o bastante para levantá-lo. Um cheiro gostoso de bolo toma suas narinas.

- Está tudo bem agora. - Ele ouve a voz daquela cigana. Ela está sentada na cadeirinha de outrora. - Já passou. Seu amigo sobreviveu. Calmaria deve estar voltando a qualquer momento.


[Notas Pessoais]

• Vittoria De'Angelis
  
  • -2 Lenda
    
  • Marca da Vigília: Chacal
  
  
• Pietro De'Angelis
  
  • -2 Lenda
    
  • -1 FV
  
  
• Noah Connor
  
  • -2 Lenda
    
  • Marca da Vigília: Mendigo; Luke Colt

[Stunt Conquistado]
RAAAAAAAAAWWWWR ganhou o seu stunt épico pela sobrevivência míiiiiiiitica, Steven!

Olhou para Grim segundos antes que ele mijasse no pé da mesa. Observou os lábios do profeta se moverem sabendo exatamente as palavras que de lá sairiam. Sentiu seu coração acelerado e sua mente guiada para cada menor evento, desde a gota de água que escorria pelo lado de fora do copo até o tamborilar dos dedos de Cesar Georgina. Seu coração parecia subir pela garganta, junto à certeza de que o destino agia naquele instante. Tão certo quanto a Terra girava e o tempo corria. Quando deixou o recinto ainda sentia cada passo guiado por forças maiores. Sentia-se como uma peça do jogo dos astros. Mais um peão a ser movido. E não tentara lutar contra isso. Mais ainda, adiconava a cada passo sua própria força de sua vontade, fingindo para si mesmo que os seus pés os levariam para onde ele queria, e não para onde deveria estar. O que estaria acontecendo? Por quê tantas perguntas surgiam em sua cabeça e por quê sentia tão forte em seu íntimo que no momento em que obtivesse uma resposta, por menor que fosse, todas as outras viriam junto? Como uma avalanche de ações e reações, como cada ato deveria preceder numa concequência. Como... como num tsunami. Deixou para o profeta seu número para o caso de ter mais alguma visão. Sentia-se fraco, impotente e faminto. Mas não era comida que seu corpo desejava. Era algo mais íntimo, um clamor que parecia vir de sua alma.



Sabia o que lhe era pedido. E sabia quem pedia. Colocou a mão em uma espécie de coldre para facas, guardado junto à cós. Guardou no interior da manga do sobretudo uma pequena adaga, talhada com desenhos e formas. Já era hora de ungir alguém em sua mácula de morbidez. Esteve tão atônito com os recentes acontecimentos que por muito tempo esqueceu quem era. Esqueceu-se quais eram seu deveres, seus direitos e principalmente os seus prazeres. Grim paraceu sentir sua euforia e agora o carregava puxando o dono pela coleira.



Em um quarto de hora Henrique Montana jazia num beco, sentado encostado à uma parede, gargalhando em um riso seco e abafado. Aos seus pés jazia o corpo de um rapaz que não chegara a completar os seu 26 anos. Possuía o corpo coberto por tatuagens e uma bandana por sobre a cabeça, onde escondia uma tatuagem neonazista. O corpo estava estatelado no chão à contemplar o céu, tentando abraçá-lo com os braços abertos. Um cão abissal agora se alimentava de seu fígado, através da incisão que lhe abria do diafragma à pubis, poupando-lhe os órgãos vitais. Seus pés balançavam lentamente de um lado pro outro e o rapaz ainda engasgava-se em seu próprio sangue, mas seus olhos ja se encontravam brancos e sem conciência. Parecia somente... dor. Enquanto ouvia o mortal soltar seu último gemido, Rick enchia-se num gozo de satisfação e megalomania. Observou o cão mastigar o intestino do home, como se fosse uma correia de linguiças.

-Eu disse só o fígado, capeta. - Riu. Balançou em sua mão o pequeno saco de pílulas e pequenos adesivos geométricos. - Para de comer essa merda Grim, deve estar mais podre do que tuas tripas.

Já mais tranquilo, fechou o sobretudo sobre sua camisa preta que brilhava à sangue fresco. Voltou à sua casa, banhou-se e subiu ao velho terraço com um pack de cervejas. Deitou-se no chão e procurou a estrela da noite anterior. Sabia tudo sobre ela agora. Sabia o seu segredo. Mas ninguém saberia o dele. Nem mesmo Cesar Georgina.

Pietro -1 FV
Vittoria +1 Lenda

Pietro respira fundo e faz um último esforço para parecer bem. A imagem, afinal, faz toda a diferença. Ele não vai ser o coitado que quase morreu. Ele vai ser o homem forte demais pra cair. Com cada passo lhe pesando toneladas, ele caminha com esforço até a cadeira. E é lá, depois de breves momentos, que ele perde a consciência.

Os scions se preocupam, mas ele está vivo. Vittoria joga-lhe água na testa, o garçom coloca uma toalha dobrada atrás de sua cabeça. Todos no bar olham naquela direção, é claro.

Todos falam de ligar para Luke, mas ninguém ligou ainda. Se eles querem pegar o atacante, o ideal seria voltar o mais rápido possível. Cada segundo perdido teria sido essencial. E o tempo não está disposto a esperar por estes Scions.



A velha cigana abre aquele velho sorriso diante da demonstração de prioridades do garoto. Ela abre o fogão e, com um pano retira a forma. O cheiro é muito bom. Parece chocolate com um toque exótico a mais. Ela corta um pedaço e serve para Colt, que começa a comer como se não houvesse amanhã. Vendo o apetite, ela já lhe serve outro antes mesmo de pegar o seu pedaço.

- O Destino é alterado diversas vezes em um mesmo dia. Cada uma de nossas decisões abre uma infinidade de novos caminhos. Mas hoje houveram muitas viradas bruscas. Estamos desafiando as escritas do futuro o tempo todo. Todos nós. Eles, nós, seus amigos... - Ela resmunga em voz baixa entre uma garfada e outra, como se estivesse falando para si mesma. - Eu não sei mais se você é primordial na busca por seus inimigos. Mas seu papel ainda é muito importante. Pretende cumprí-lo?



Quase duas horas depois, Montana está novamente no terraço, observando a mesma estrela. Mas sua atenção não está nela. Sua cabeça agora trabalha freneticamente, tentando juntar as peças do que teve até agora. (Raciocínio 4[1], Foco Meditativo, Investigador Imediato)

Havia uma mensagem quando ele chegou. Quando souberam que estava de olho nesse caso, acharam por bem dividir com ele uma informação confidencial: Os verdadeiros números.

Mortes daquele tipo estavam acontecendo o tempo inteiro. Não eram só duas ou três a cada dois dias, como os jornais divulgavam. Eram dezenas diariamente. Desde o primeiro corpo encontrado naquele estado, o número mais fresco é de 758 e subindo. Estão devorando as pessoas de Las Vegas aos montes, como um tamanduá coletando formigas direto do formigueiro. A caça pessoal de Montana é só um hobby inofensivo comparado com o que estão fazendo em sua cidade.

Se Cesar sente mesmo cada uma dessas mortes, ele não deve ter sossego. Isso explica o estado deplorável do homem. Será que ele conseguiu dormir desde que tudo começou?

Para levar as coisas nesse ritmo, é claro que é um grupo de pessoas. Ou isso ou alguma criatura mítica absurda como aquela que ele vê no céu sempre que entra no plano astral. Mas aquela sempre esteve lá, ele não tem motivos pra suspeitar dela agora... Certo?

Sendo um grupo de pessoas, seus motivos automaticamente tornam-se mais focados do que simplesmente o prazer de matar ou a necessidade de alimentação. Eles tem um objetivo. Mas qual seria? Sacrifícios? Coleta de almas? Uma mensagem? Talvez eles revelem-se sozinhos a qualquer momento. Talvez.

E como eles fazem isso em todo o território de Las Vegas e imediações, como lhe foi informado? Como nunca foram pegos? É toda uma organização que não deixa rastros. Mas isso não seria grosseiro demais? É algo muito absurdo para que ele aceite como primeira possibilidade. Não, deve ter uma explicação. Talvez eles tenham uma espécie de ferramenta que faça o serviço por eles. Como um satélite... Nesse momento Montana encara a pretensa Estrela Polar. Ou talvez eles tenham algum meio místico que qualquer um de seus agentes pode invocar a qualquer momento. Seja qual for a explicação, Montana não consegue imaginar nenhuma possibilidade natural. Não nessa situação.

Talvez aqueles Scions estejam tendo mais sorte que ele. Eles obviamente estão se metendo nesse assunto pois já deduziram que não é só um crime mundano. Aquilo lhes concerne. Montana sabe que os outros Scions provavelmente receberam a mesma tarefa que ele. Protetores da humanidade. Serão confiáveis?

[Notas Pessoais]

• Vittoria De'Angelis
  
  • -2 Lenda
    
  • Marca da Vigília: Chacal; Pietro De'Angelis
  
  
• Pietro De'Angelis
  
  • -2 Lenda
    
  • -2 FV
  
  
• Noah Connor
  
  • -2 Lenda
    
  • Marca da Vigília: Mendigo; Luke Colt

"Aqui quem fala é Henrique Montana. Estamos todos mortos"

Para ele talvez não fosse nada tão desastroso, mas aquilo não era nenhum tipo de reforço para quem estava tentando salvar o mundo. E era assim que tentava se explicar agora à Noah Connor. Enquanto juntava as peças de seu quebra-cabeça, cogitou a possibilidade de ser o único que teria acesso àquelas informações. Sendo assim estava sendo diretamente responsável pela morte precoce daqueles scions e consequentemente da centena de cidadãos e pessoas que transitavam por Las Vegas. Pegara o número pessoal e atualizado do zagueiro da cópia do banco de dados da polícia investigativa. A única coisa boa que o departamento policial tinha em interagir com a CIA. Ligou para o zagueiro naquele momento, explicou-lhe a urgência da situação e finalizou com a célebre frase.

-Noah Connor? - prosseguiu sem esperar confirmação, como habitual da policia americana - Polícia de Las Vegas. Mas a minha profissão não é o que lhe interessa agora. Noah, você precisa juntar os outros filhos de deuses, nesse exato momento. Todos que houverem na cidade e que você possa conseguir algum contato. A situação é pior do que vocês imaginam, enfrentamos uma abdução em série de corpos e almas, num sistema de escala que deixaria Henry Ford para trás. Está entendendo o que eu estou te dizendo? É muito maior do que o noticiado, temos que fazer a cidade com uma das noites mais movimentadas do mundo declarar toque de recolher urgente, a menos que consigamos parar essa coisa de uma vez... Ah, perdoe-me os modos. Aqui quem fala é Henrique Montana. Estamos todos mortos, Connor. A menos que impeçamos essa coisa agora.

Antes de levar à boca mais um gole de cerveja, ponderou o fato de que a qualquer momento a criatura que engole o céu poderia estender sua lígua para engoli-lo também. Jogou a lata com cerveja pela metade na lixeira próxima enquanto combinava com o Scion brutamontes onde poderia encontrá-lo. Desceu ao apartamento e abriu a porta de seu armário, onde um terço do mesmo guardava relíquias astecas em louvor a seu pai. A face de pequenos crânios de seres humanos de todas as idades adornavam o lado interno da porta dupla daquele lado do armário.

"Eu sei velho, quase deixei que meu orgulho se sobrepujasse à minha cautela. Recuperarei cada humano que lhe foi roubada a dádiva da boa morte ou concederei-lhes a misericórdia para os que não o temem. Não permitirei que nenhum sangue mais seja derramado em vão. Esta cidade é sua pai, assim como todo o resto ao sul, sobre os maias e incas e toda sua decendência. O Deus de muitos nomes, O Inevitável, O Velho Amigo. Que essa cidade agradeça sempre às mãos da Santa Muerte."

Colocou um colete leve por baixo de uma de suas camisas, não que esperasse que os sugadores de corpos usassem pistolas automáticas, mas aquilo seria capaz de retardar alguma perfuração. Abriu sua gaveta e carregou dois pentes de sua Beretta, mesmo que não fosse o melhor dos atiradores. Quando a guardou, Grim veio até ele, talvez pressentindo que sairiam novamente.

-Vem cá, me deixe olhar seus dentes. - E com os polegares afastou os lábios do cachorro monstruoso. Seus dentes pareciam levemente verdes e seu hálito ainda amortecia o próprio dono. Parecia que o cachorro comia carne podre todos os dias. - Nossa - tapou o próprio nariz com a manga da blusa - está ótimo! Ta usando Sensodyne, amigão?

Saiu novamente para a noite, tendo em mente o único pensamento de poder voltar para o terraço e tomar uma dose de uisque. De preferencia, sem o medo de perder as tripas.

-Estou à caminho. - Disse ao scion, desligando em sua cara (como todo bom policial americano). Tanto faz, Connor não fazia o tipo sensível.
Caminhou pelas ruas abarrotadas sem se importar com os olhares que prestavam ao cão em sua coleira de ferro. Já era hora da cidade se acostumar com Grim e lhe prestarem alguma reverência. O colete que vestia, atribuia ao jovem uma estatura de rigidez, que não lhe era natural, mas a presença que causava por onde passava emanava de seu sangue. Montana sempre foi objeto de olhares, sempre foi sujeito as avaliações e preconceitos, bons ou ruins. Possuia o poder de despertar o interesse, tão natural quanto sua respiração.

Gostava de caminhar pela cidade. Desta vez, porém, deu-se ao luxo de apressar o passo, temendo que os outros scions fizessem alguma besteira de nível épico.

"Estranho pensar o que estamos fazendo.Caçamos algo que não enxergamos, não tem cheiro nem cor, não deixa rastros. Mas para serem tão numerosos, instantâneos e constantes... devem estar em toda parte, o tempo todo."

Novamente pegou-se pensando no Engolidor de Céu." Estivera adormecido e acordara com fome? Ou alguém o acordou? Vai comer toda a humanidade até acaberem as pessoas no Planeta? Espero que morra de fome depois." Talvez por isso não sentira nada diferente quando visitou o plano astral. Ele sempre esteve lá. O monstro. O devorador de corpos. O...

Parou. Estancou onde estava, à poucas ruas do local marcado. Largou a coleira de Grim que caminhou uns 10 passos sozinho e parou para esperar o dono, enquanto pessoas ao seu redor corriam. Talvez estivesse errado. Desejava estar errado, do fundo de sua alma. Se estivesse correto, aquele problema não poderia ser solucionado por ele, nem pelos rangers. Nem por Hércules, nem por Aquiles, nem por Jaguar Paw, o semideus maia. Aquilo era problema dos deuses. Não podia ser morto. Não podia ser vencido. E ficava mais forte a cada dia.

Thomas Hobbes o descreveu como uma criatura de proporções colossais, devoradora de homens e deles feita. Seus tentáculos se estendiam por quilômetros e pesavam toneladas e seu maior poder era o medo. A metáfora se referiria a um governante, mas nada impedia Hobbes de ser um Scion político com humor negro. Se a criatura que enfrentavam tivesse qualquer coisa a ver com o Leviatã, Henrique prometeu a si mesmo comandar uma onda de suicídio coletivo para que o monstro morresse de desgosto.

Rindo da própria desgraça, tomou novamente o cão em sua corrente e correu para o local marcado.

Franziu o cenho e torceu o nariz quando Pietro falava que precisava brincar mais. Não podia brincar com coisas sérias a serem resolvidas, ora bolas! Mas ficou quieta, ainda mais pelo modo que ele enfatizava o "seu pai". Sentia muito por ele pensar assim, mas não tinha escolha senão aceitar. Sua expressão, no entanto, ficou ligeiramente emburrada com as bochechas um pouco cheias e a boca fechada, comprimindo os lábios um contra o outro. Uma criança mimada provavelmtente tinha aquela mesma expressão. "Não é culpa do nosso pai se você não o quis." Pensava, desviando o olhar para longe dos outros dois Scions e cruzando os braços.

Não ria pela piada do Scion de Loki, pois esperava que fosse algo sério. Para brincar tinha tempo, mas para conversar sério e tomar as medidas necessárias não. Respirou fundo, fechando os olhos por breves instantes. "Acalme-se..." e se lembrava do que havia sentido ao receber a ligação do irmão. Distraidamente sua mão tocou o colar que usava em volta do pescoço, observando Pietro com calma. Ele estava bem, e um dia ainda poderia falar para ele o que pensava a respeito de tudo aquilo. E poderia realmente rir com ele...

Sim, ligamos do caminho então... Não quero perder mais um rastro. - resmungou, voltando ao balcão em uma pequena corrida para pegar sua bolsa e deixar na frente do barman algo em torno de 150 dólares - Por todas as bebidas que o cara ali pediu e o que nós pedimos. - Sorriu, lançando ao homem uma pequena piscadela antes de voltar a correr de volta para perto dos dois Scions. - Podemos ir agora, senhores. - chamou enquanto parava ao lado de Connor, com Pietro surtando pelo nariz. Agora sim ela ria com um pouco de ironia e sarcasmo até - Você que chegou fazendo graça... Nos preocupamos com você, mas tratou como se não fosse nada. Então nem nos preocupamos mais. - Mostrou a língua para ele, caminhando um pouco mais a frente dos dois quando finalmente haviam deixado o bar. Para ela, que havia crescido com ele, sabia identificar no entanto quando seu irmão escondia algo, mas preferia não dar sinais de que o "entendia" de verdade... Ele poderia não gostar.

Concordo com Connor, maninho. Pode ser maluquice, mas ser a única chance que temos. Se não encontrarmos nada onde você foi atacado, não vejo outra solução. Mais pessoas já podem ter morrido, segundo o barman... Mas a ideia da isca será revista, Big One. Não é justo você se arriscar quando estamos em um grupo maior. - Deu uma piscadela para ele, virando o rosto para olhá-lo por alguns instantes. A justiça era algo importante para ela e não deixaria qualquer um se arriscar. Ainda mais agora que seu animal estaria de volta depois de seguir Luke. Saberia se defender, não era alguém repleta de emoções. Seu trabalho a ensinou que nem sempre uma lágrima era verdadeira, que nem sempre dizem aquilo que realmente deveriam significar. E o que ela sentia, nunca era importante em um tribunal. Aprendera então a dissimulá-los, manipulá-los e também manipular as pessoas para verem somente aquilo que ela quisesse. Foi assim que seu nome havia sido feito e seu coração endurecido.

Somente as palavras seguintes de Connor a fazia diminuir um pouco o passo ao ouvir sobre o garoto e Cronos. - Cronos... Aquele titã pai do Zeus na história? Ahm? - quase podia rir... pelo pânico que a ideia de ver aquele bichão solto. Poxa, ele comia deuses, o que não faria com humanos? - Tá, se isso é verdade... Como paramos e quem é que teria interesse nisso, os Scions dele? - Titãs tinham Scions...? Em um mundo atual, falar daquelas coisas sempre lhe dava uma sensação estranha, a sensação de que a realidade havia mudado completamente e todos haviam voltado há milênios atrás... Enlouquecidos. Mas pelo menos Luke já estava a caminho e poderiam começar a investigar o local onde Pietro havia sido atacado. E seria intressante saber como o garoto havia conseguido aquela informação.

Mais uma ligação,agora a qual Connor deixava os dois irmãos ouvirem também pelo viva-voz. Um policial, huh? Talvez fazer justiça agora fosse mais fácil, seriam cinco Scions... Num deveria ser tão dificil agora enfrentar os enviados de Cronos. Tomara que não...

E o assunto se tornava sobre protegê-la e Vittoria girou os olhos impacientemente - Maninho, eu posso me cuidar. Tenho mais juízo que você, como podemos ver pelo seu estado. Mas concordo, embora músculos provavelmente não possam impedir ataques que venham de dentro de você - franziu o cenho, parecendo refletir sobre aquilo. Emoções brotavam dentro das pessoas e tudo o que restava no final era sua pele.Será que força física seria de alguma utilidade então? Caminhava ao lado de Pietro, olhando para Connor e atenta a ele. - E você acabou sendo a isca, Big... - falava com um sorriso sabido, encarando a nuca do rapaz enquanto andavam até o ponto de encontro com Luke e o Scion estranho... E provavelmente com os planos de Cronos.

[OFF]
Voltei! Perdão queridos, depois que acabaram as provas perdi mais uma semana até juntar coragem pra voltar aos fóruns.

Mas vem cá, como joga esse negócio mesmo?

[ON]
E então, finalmente, o grupo está feito. Cinco Scions, cinco filhos de entidades supremas diferentes reunidos ali. Paladinos da humanidade, responsáveis pelo resto de esperança de Las Vegas e, provavelmente, do mundo. Reunidos naquela pacata rua, todos eles agora se inclinam para observar de perto a fonte do som mecânico ouvido anteriormente na hora do ataque. A última coisa que eles teriam imaginado. Cinco seres com potenciais únicos para o impensável, e pensar que é algo minúsculo e insignificante que faz seus corações saltarem e suas têmporas suarem frio.


Eles jamais teriam visto se já não soubessem onde procurar. É um equipamento minúsculo, enfiado em uma fresta da parede. A lente não passa do diâmetro de um grão de arroz. Enquanto as cinco figuras se aglomeram como podem para observar aquilo, Pietro e Vittoria ouvem o quase imperceptível som da lente focando. Eles estão sendo observados também. Mas... há quanto tempo?

Luke Colt voltou diferente. Ele não está com a sua mochila nas costas, parece meio molenga e seus olhos estão muito vermelhos. O próprio garoto se sente ótimo, com a constante sensação de que o mundo se resolve sozinho e com o raciocínio ligeiramente letárgico. Ah, aquele bolo... Se não reparou que estava sendo seguido por um cachorro de orelhas grandes até agora, definitivamente não seria na volta que teria reparado. Ele está aéreo.

Henrique Montana, o policial, é magro e bonito. Distinto como Pietro (antes do atentado), mas com um toque afiado de crueldade. Algo no jeito como ele perfura com o olhar, talvez. Ele parece uma ajuda valiosa. Se não por seus talentos, seja quais forem, com certeza é por seu mascote. O temível cachorro de porte grande está sentado na rua, as orelhas em pé em curiosidade enquanto espera o dono. Ao lado dele, deitado no asfalto, o chacal de Vittoria parece mais um chihuahua. Ambos disciplinados, ao se encontrar os caninos se limitaram a cheirar um ao outro e não socializaram mais que isso.

Ainda tratando-se de mascotes, os corvos de Pietro não voltaram mais. Ao menos não por enquanto.

[Notas Pessoais]

• Vittoria De'Angelis
  
  • -2 Lenda
    
  • Marca da Vigília: Chacal; Pietro De'Angelis
  
  
• Pietro De'Angelis
  
  • -2 Lenda
    
  • -2 FV
  
  
• Noah Connor
  
  • -2 Lenda
    
  • Marca da Vigília: Mendigo; Luke Colt

Tecnologia.

A dádiva da humanidade era uma das responsável pela própria desgraça da espécie. Malditos sejam os deuses e suas briguinhas mesquinhas. Como na parábola de George Orwell , não estavam sendo somente controlados através da opinião, mas a cada movimento. Virou-se para os outros presentes:

-Precisamos recolher esta prova. Algum especialista precisa avaliar o equipamento, fabricante, instalação, todo o possível. Temos que descobrir para onde essas imagens são transmitidas, mas isso é algo que podemos adiantar agora. Alguém forte e delicado o bastante deve remover esta minicâmera sem danificá-la. Se houver um fio para dentro do edifício, teremos que segui-lo.

Olhou para o caucasiano que acabara de chegar. Parecia que não estava totalmente são. Montana sorriu levemente.

-Isso que você está usando é maconha? Haxixe? Teoricamente estou em horário de serviço rapaz, deveria prendê-lo por isso.

Falara em tom cordial, mas pouco interessado em respostas ou apresentações. Entregou a cada um ali seu cartão, com telefone celular e de escritório.

-Anotem meu número, por garantia. Enquanto isso vou tentar enviar uma equipe de busca nas quadras próximas. Mandarei que procurem mais equipamentos desse.

Fotografou o equipamento na parede e enviou para o escritório na central. Sugeriu que o equipamento poderia estar sendo usado para prostituição e tráfico, e solicitou uma busca imediata nas proximidades. Deveriam checar lentamente paredes, frestas e portas.

Em breve uma equipe também chegaria ali onde estavam. Teriam pouco tempo para entrar e checar tudo pelo lado de dentro.
Henrique carregou a Beretta e tomou Grim pela coleira.

-Vamos entrar?